Cuando se dio cuenta, el reloj de arena que alguna vez recibió de obsequio de sus padres cayó al suelo. El tiempo no se detuvo, ya que es el centro de atención; la lupa se enfocó en algo que no se puede reparar, pues el reloj yace en el suelo.
Parece perturbado, irradiando un humor inestable, proveniente de un entorno inhóspito, como si el recorrido de la misma cuerda que nunca termina lo mantuviera atado.
El reloj de arena permanece allí, inerte, esperando preguntarle a quién lo mantenía aislado: "¿Qué pasa? ¿Estás ahí?" Parece estar roto; a menos que funcione con la arena esparcida por el suelo, sin noción de su flujo, con sus cavidades de vidrio dañadas por su fragilidad, y su estructura que teóricamente lo sostiene, quebrada.
Aun así, camina de un lado a otro, a veces rodeando la mesa en la que solía reposar frente al espejo antes de la ruptura. Tal vez se encuentra tenso, con una expresión efímera de nerviosismo; además, no reacciona. El reloj sigue allí, inerte, esperando a que alguien lo reconstruya para que pueda aprovechar el tiempo que se está perdiendo.
